... так берег твой безлиственен, скалист
налетьем зим, отчаяньем ранета.
моей последней смертью будет жизнь,
и мерзлый день на детские ответы
в пустой вопрос, искрящий небом снег,
пропущенных больниц ночные слезы, -
простой сюжет, приснившийся во вне:
что я, что ты, что прежние морозы,
течёт река, под сердцем, подо льдом,
и боль сойдёт, чтоб снова возгордиться...
не ты не мне построишь светлый дом
на той, ещё не перевернутой странице,
где ломок цвет и осень дышит дном
в неутомимом сумраке разлуки
из всех дорог, повязанных крестом,
в начальном круге...