Эта любовь, в которую я вросла, -
эта любовь, наверное, мне мала, -
ветхая, словно вытертое пальто.
Я примеряла новые. Все не то.
Может, пора и выбросить, - но тогда
над головой твоей полыхнет беда -
твердой рукой наточенная коса,
молнии всплеск, пропавшие тормоза.
Так что куда деваться – храню, держу,
три дорогих сокровища я ношу:
в простеньком медальоне твое лицо,
в сердце занозу – ветхое пальтецо.