Из вереска, шуршащего в ногах,
Из запаха смолистых, стройных сосен,
Из ветра, что несётся впопыхах,
Что мы с собой для вечности уносим?
Лес позабудет нас, зарубки зарастут,
И этот мох, следы, сминая наши,
Кому взболтнет, что мы бродили тут,
Березами не частыми украшен?
И дождь пройдет, и в серце примирит:
Что нас забудут, и что мы забудем,
В жестянку крышь отстукивая ритм,
Своей походочки, что весел и не труден.