Разбитые окна. Заброшенный дом.
Ещё никого... никого уже в нём.
Лишь ветер глотает ленивую пыль
да книгу листает — открытую быль,
обыденной жизни занятную быль...
А время хромает, ища свой костыль,
размеренно дышит и нехотя ждёт,
как всё, что мы любим, однажды умрёт.
1.02.19