Интеллект я чужой примеряю
на себя в тишине у Оби.
И, наверно, листы зря мараю,
поэтической полон любви.
Никому, видно, это не надо?
Остаюсь, как всегда, на бобах.
Равнодушна степная эстрада,
где танцуют давно без рубах.
Продаётся эфирное время.
Покупается зритель, опять
не звенит золочёное стремя,
не стремится никто понимать:
что "базар" без "ответки" напрасен,
но не каждый способен понять.
Потому интеллект так опасен...
...за окном начинает светать.
Проникают лучи освещая
неизвестности угол в тоске.
Ежедневно меня посещая,
достаёт вероятность в броске
по-над ветреной грустью сознанья –
распадается Родина в прах.
По стране увлечённо дознанье
рассевает безудержно страх.