Я слушаю, как бесшабашный день
уходит, не вникая в неизбежность.
Сегодня тает. Хмурь и безутешность.
Плывут троллейбусы как лодки по воде.
Февраль. Вчера мело. Ты не пришёл.
А как мело! Наверно, напоследок.
Моё окно от белизны ослепло -
белейший, дорожайший лился шёлк
с узорами, которых не постичь,
с безмерностью и щедростью нам чуждой.
Я, как ребёнок, вдруг открывший чудо,
сегодня вижу мир совсем пустым.
Утрачено... Ещё не ясно - что.
Какое-то предчувствие и только.
Вновь парка линии черны, и тонко
вонзаются деревья в сети штор.
Темно - контрастность к жуткой белизне.
В полсвета день, иду почти на ощупь.
Незрячая, я всё решаю проще:
как снег-пришелец, я смотрю извне...
Февраль, 1987.
Фото Е.Сальникова. Февраль. Метель.