Строка пронимает до коликов,
Зачем, объясните, вы пишете
В манере вальяжных католиков,
В манере поэтов бесстыдников?
Ну где же лицо потеряли?
Вы в зеркало, что ли, смотритесь.
Не скажешь ты вечером маме:
«Я русской прозаики Витязь»
И с виду противно, но гонитесь
За лишним воняющим пафосом.
Вы скоро и сами закроетесь
От критики, как от запаха.
Вы сеете страх в плодородную,
Души своей нежную почву,
А после на волю народную,
Рога выставляете ночью.
А днем вы боитесь и прячетесь,
Ведь только опустишься на земь,
Не сыщешь поляны из пряностей,
Там только хулительный тазик.