За окнами, за дверью, за порогом
идёт зима. И тянутся за ней,
за её платьем, чёрно-белым, строгим
полоски запорошенных аллей
с набрякшими, обвисшими, ветвями,
пропитанными талою водой,
с не появившимися нынче снегирями…
Ей тяжело всё это за собой
тащить. Но спину держит прямо.
Ещё есть месяц. И она сполна,
как всякая стареющая дама,
покажет: кто она, и где весна.