Ты не горюешь об ушедших днях,
Ты никого ни в чем не упрекаешь,
Быть может, гордости не знаешь дна,
А может быть, ее, как раз-то знаешь.
Не ностальгируешь, не ноешь, не скулишь,
И женственность свою несешь, как чашу,
И не становишься с годами старше,
Как вечно юный, вечно наш Париж.
Ты, как и он открыта для любви,
И улочки весеннего Монмартра,
Читаешь, как знакомый алфавит
А может, как романы Сартра.
И мудрость чувственности за тобой бежит
Загадкой Женщины, которой нет разгадки,
И ветер времени стыдливо и украдкой
Считает наших дней гроши.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ