С нечаянной просьбой под вечер
ко мне обратилась беда.
- Пусти - говорит - будешь третий.
- А кто же второй, госпожа...
Не всё понимаю, мне сложно
услугу твою оценить.
И, вдруг, как-то стало тревожно,
решился ещё раз спросить.
Беда не кидалась словами,
она терпеливая тварь.
Считала подарки делами,
есть в каждом проступке мораль.
По-своему всё рассудила.
- Отвечу, кто будет вторым,
давно за судьбою следила,
когда из костра выйдет дым.
Держал меня зрелый твой возраст,
он знаться со мной не желал.
Всё в жизни гораздо серьёзней
и вот он уходит, отстал.
Ты третий по счёту, не боле,
А кто счетовод - это я.
Меняем мы возраст на долю,
дочурки-то нет, сыновья.
Прими и сложи горстью крылья,
тебе уже ввысь не взлететь.
Ужели так вышло в утиль я
свалился и начал гореть...
- Но "кони не двину" так просто,
ты зря суетишься вокруг.
С любого: ответа, вопроса
ко мне ближе станет мой друг.
В друзья себе метишь его же,
но возраст - он мой пьедестал.
С одной стороны так негоже,
в оркестре не слышен вокал.
- Живи, подожду если надо,
но помни свой выбор и шаг.
Везде, чуть поодаль, но рядом,
не думай что я только враг...