Исчезают недужные дни январей,
шелестят календарные листья –
на окне голубей накормить, чтоб согреть,
чтоб любовь, а не словопролитье.
Распухают от файлов хранилища лет,
а цветы расцветают и вянут,
в заоконье смотреть, презирая свой плен, –
не весна, не восторг и не манна.
Эти дни мне, как стены нужны для битья,
для пустого искания смысла:
пыль столетий на окнах?..
И грязь бытия...
только б выбраться и не зависнуть.
Но со мной ничего не случится, поверь,
протираю до блеска, до скрипа.
В днях прошедших почти не заметно потерь,
лишь за здравие дрогнуть, но выпить!