"Мама, за что? Не бросай меня,
кровь я и плоть твоя."
Даже метель замерла за окном,
мёртвая тишина.
Снег, так скрипит под ногами он,
белый, как чистый лист.
Не оглянувшись, уходишь ты,
плачешь, душа кричит:
"Дочка, прости, если сможешь меня,
слабая мать твоя."
Ну, а в ответ - безмолвие лишь,
месяца января.
31.01.2019 г
14.02