Перебирая горести свои
Ночь напролёт у чуждого причала,
Я вспомнила, как пели соловьи,
Как перепёлка - «спать пора» - кричала.
Нет божьих птах в Москве заиндевелой,
Не предают они своих полей,
Своих дубрав, берёзовых аллей…
Без песен их я сердцем овдовела.
В холодном городе есть парки и сады.
Чего б не жить здесь птицам, что б не петь?
Цветов довольно здесь, и света и еды,
Но нечем птичье сердце обогреть.
Случись весне здесь длиться без конца,
А всё чужбина – клетка для певца.