Сотня стихов,- и душа упакована,
Ленточкой перевязать.
В ямб и хорей, не спеша зарифмована,
И уместилась в тетрадь.
Дети бессонницы, чада внебрачные,
Прошлое поберегут.
В меру смешные, и в меру невзрачные,
Мне заскучать не дадут.
О чём повествуют строчки неровные?,
Лишь улыбнёшься порой.
Мысли и чувства, когда то огромные,
Стали обычной игрой.
Перебродила душа, успокоилась,
Что теперь бисер метать,
А жизнь к сожалению не удвоилась,
Не повернула вдруг вспять.
И с возрастом, странное наваждение,
Бумага и карандаш.
То ли к мирам позабытым влечение,
То ль мимолётная блажь.