Распущены в хлопотах мысли, волосы, руки…
Где-то тает под спудом грехов скособоченный воск.
Гитары оболганы,беспомощна память, беспомощны муки…
Гитары оболганы.Топорщится в путах безверия мозг,
опороченный элегантными в снах пинкертонами,
запятнавшими удаль шальных независимых тайн.
Порочится путное дурнями - мыслями-клонами,
забито натасканных в голову ветреных свай,
спаек,исторгнутых из вековечного мусора,
колодок, освобожденных от разрубленных шей,
нашиворот вывернутых кратно оборванных мускулов,
намотанных на обесточенных в сквернословиях швей.
И это распутники мутные называют любовью,
обретаясь в количестве скотских порочных ночей,
венчаясь с продажным бездольным бессмысленным слогом
со страхом в глазах перед ликом своих палачей…