Настал Имболк, и небо побелело –
вчерашний снег, как сон, необратим…
Какое, нынче небу, право, дело
до всех вчера закончившихся зим?
Молочные ручьи покуда дремлют,
но день все дольше тянет мягкий шелк…
Ушел январь, и на пустую землю
упал, как свет, заснеженный Имболк.
Вот этот миг, когда тебе под силу
весь сонный мир укутать в теплый шарф –
настал Имболк, но вещую сивиллу
не тянет заглянуть в хрустальный шар…
Зачем гадать, когда из этой стыни,
из этих нот, готовых замереть,
и безо всякой ангельской латыни
родится новый мир, что будет впредь?
Еще придет капель по наши души,
еще скворцы раскроют голоса…
Пока сиди… И жди. И, молча, слушай
пружинок скрип в космических весах.
Не нарушай молчания природы,
приумножай в себе ее покой:
настал Имболк, и скоро будут всходы
тех звезд, что август сеял над рекой.
Из цикла "Озимые звезды", 2019