Мы видим мир кусочками осколка
От зеркала, разбитого когда-то.
Вся правда в нём – портняжная иголка,
Вздыхающая в стоге виновато.
Никто не станет в сене копошиться,
Надеясь отыскать эту иголку.
И было бы честнее с мыслью сжиться,
Что поиски все истины - без толку.
Но наша суть решит головоломку,
Недолго в размышленьях и плутая.
Хватаясь за случайную соломку,
Находкой драгоценной ту считая.