Все, что мы есть, - суета
С претензией на безумство.
А где-то внутри нас так пусто,
Что просто, ребята, беда.
Воздух вокруг - горький смог
И привкус во рту, будто деготь.
Меж сердцем и словом - похоть,
Как двигатель наших ног.
Первое в жизни прости -
Прочертит маршрут на небо.
И тут же вернётся в чрево
Дождём обретенной любви.