На звонких лапах дождь с утра танцует,
Сад сбрасывает ярких листьев груз,
Ветвями мокрыми приветно салютует
Бродяге ветру, напевающему блюз!
Не пишется...Свеча уж догорает..,
Перо отложено. И лист невинно чист...
Друзей старинных Пушкин вспоминает:
Он в мыслях нынче - юный лицеист!