Вот Шотландия, родина виски,
Там из вереска делают мёд,
В магазине хмельные ириски
Следопыт непременно найдёт.
Из торфяников режут наделы,
Поджигают и сушат ячмень,
Вот насмотрятся вдаль виноделы
И потуже затянут ремень.
Там таверн почерневшие своды
Украшают оленьи рога,
Посетители пьют за свободы
На своих и чужих берегах.
Так и тянет сюда за нектаром
И профессора, и лесника.
Пусть находится новое в старом,
А бокал нагревает рука.
Всё пройдёт, упадут обелиски,
На вулканах распустится мак.
День наполнится магией виски,
Заскрипит старомодный гамак...