И сон вылетает из мелкого звука,
Стальным коготочком томящего ухо,
И солнце, пульсируя, целит в висок,
И мёртвое время уходит в песок,
В котором таятся пурга и перга,
Тайга-кабарга да степная Урга...
И страждущим Унгерном вьются над нами
Стеклянные пули и жёлтое знамя