* Илье Хворобью
Сотни листов исписаны,
кажется, ни о чём.
День небесами высинен,
солнцем позолочён.
Слово в строку не вложится
/скажешь: "Так, не пиши!"/
Нежность под тонкой кожицей
бьётся внутри души,
ластится сластью к нёбушку,
просится с языка.
Милый, смешной воробышек...
Мне б не писать, но как?
Глянешь /стараясь - холодно/,
зная ответ простой,
скажешь: "молчанье - золото."
...мальчик мой, золотой.