И без креста, как на кресте.
В один из дней святой недели
Шёл комсомолец на расстрел.
И был апрель. И птицы пели.
Лицо похоже на ожог.
Спина изрезана плетями.
Давно забывший слово Бог,
Он шёл, как агнец на закланье.
А небо было голубым.
Сткал ручьями снег в овраги.
Всего лишь за день став седым,
Двадцатилетний Ванька Брагин
Шёл, подволакивая ногу,
По улице, где был и рос,
К забытому им напрочь Богу
Сквозь дым немецких папирос.