Кривится под дождём экран окна
на нём пейзаж, совсем уже, не летний …
Сорока спит в ветвях вчерашней сплетней,
верёвки треплются с обрывками сукна
рубах и брюк … Их вымокшие крылья
стучат в попытках тщетных улететь …
Чего ещё им ветреным хотеть ?
Принять судьбу - менять её бессильны …
Им две прищепки, словно кандалы,
а дождь, придя, продляет их забвенье,
звеня в пыли, следы смывая, зренья
стирая точки, черноту золы
от прошлого, сгоревшего в огне,
поя с ладоней вымершие степи …
кропя с размаху россыпи камней,
заросших гор терново-сизых крепи …
Дождь всех прогнал - лишь он один везде ...
Гуляет – никого ему навстречу,
на вспаханной земле, на борозде
его шаги … Шуршащий плащ … и вечер …