Год кончается. Так допеваются песни,
допиваются вина, какими бы не...
Год уходит по стёршимся клавишам лестниц,
оставляя сиреневый отзвук во мне.
Я за ним по слогам, по смолкающим нотам,
по вороньим следам на примятом снегу
ухожу без оглядки, подобная Лоту,
ухожу, как пьянчуга уходит в загул.
И пока этот год на прощанье маячит
то костром, то усталым соцветьем реклам,
я его не оставлю, не брошу, а значит,
тоже буду осенним листом между рам,
пыльной жаждой горячих полуденных улиц,
перезрелого августа тихой тоской,
и пригоршней смородин в ленивом июле,
и дырявой ракушкой у кромки морской.
Буду лунными спицами в пальцах у ночи –
только вынуть из петли и раз! распустить
недовязанный свитер моих одиночеств –
серебристые путы моих паутин.
Перейду через Лету по тоненьким брёвнам,
в отголоске люпиновых снов пропаду,
словно блик стрекозиного крылышка, словно...
Не забудьте меня в уходящем году.