Однажды в руки мне
попалась старая газета...
Там некто критик N ругал поэтов:
И образы-то, мол, у них — ворованные,
И, что ни строчка, то — не рифмованная...
А, если рифмы есть, то — все убогие,
Не как по Далю — умные и строгие...
Всерьез хвалился своей безвестностью,
И попрекал — иных — известностью...
Но...
Если не творец, то как же знать он мог,
Как появляются строка и слог?
А образ отзвук свой находит
Лишь там, где — красотою —
в душах бродит...
Откуда знать ему про вдохновение?
Что это — как прозрение!
Как — откровение!
И что поэты — в чем-то — все похожи,
Близки друг другу... Ну, так что же?
И что поэта чувствует поэт
Лишь потому, что — сам поэт!
Что он — с душой поэта был рожден,
И — Божьей благодатью — одарен!