А он как будто
ищет ответ,
и сам бежит от истин простых.
А у него
сто лет этот бред,
и этот полдень, и этот быт.
Она не сумасшедшая, нет –
а просто
не такая, как ты.
И мир, пойми,
не свихнулся, нет,
а он такой же,
как есть и был.
И эта вся
полынь и зола
тебя утянет снова на дно.
Куда летят осколки стекла,
цена их только – ломанный грош.
А кто выходит из-за угла,
а кто там прячется
за спиной,
а кто живёт в твоих зеркалах –
да ты и сам уже
не поймёшь.
И ты, дрожа,
бежишь на вокзал,
не понимая, кто был в игре.
А снег, кружа, залепит глаза,
и всё неправда,
если и быль.
А ты уже всё переписал,
поставив точки или тире.
А ты уже везде опоздал,
а ты остался
там же, где был.