Снег засыпал белой грязью подворотни.
Я теряю след в тягучей мёрзлой жиже.
Вдруг, пинок под хвост: наверно, кто-то вышел
из себя. Хромаю дальше. Боже, чёрт с ним!
Я не ел три дня. До этого — кто знает?
Я согласен на кусочек мертвечины!
Кипятком ошпарил повар без причины —
атмосфера нездоровая, больная.
Ты бежала из «Столовой №6», а
я за сумкой. Ты несла её неловко.
Я поскуливал. Но жалкая уловка
не даёт, конечно, мне ни грамма чести.
На ступенях сплошь прокуренной парадной
я ловлю твой убегающий вверх запах.
Я готов был выть! Кусать от злости лапы!
Ты ушла, оставив кость. Грызу, и ладно.