Давно забытые моменты хранятся тихо в дневнике,
в нем подноготная осталась, моей рукой написана
в тоске, а мысли беспризорные блуждают...
Я в каждой строчке нахожу себя и тайны, ненароком
выплывают, а я уж думала исчезли, навсегда, никто
не смел к ним приближаться, чужим рукам…
Творение не дошло, не каждому позволено читать,
не каждому, свидетелем в нём быть, чужое
любопытство, ведь может всё сгубить.
Ведь, это мой дневник, когда душа востребована
болью, она не может умолчать и изливает всё, что
хочет… и это право не отнять.
Чтоб выплеснуть наружу боль свою, мы именно,
свершаем на яву всё сокровенное, мы доверяем,
лишь ему, всё личное, конкретное про жизнь.
Про отношения, про чёткое движение, куда*чего*зачем?
Мы прибегаем к дневнику, чтоб в нём оставить "наготу",
но это время позади, его уж не вернуть.
* Лишь, есть остатки от того, что уж пропал, тот
интерес, давно...