под фарфоровым ликом
мы бредем в одиночестве.
словно это так надо,
словно жизни не хочется.
уговаривать силы,
чтобы день продержались бы,
чтобы завтра настало, остальное устроим мы.
утекает и время, и былое пророчество,
и душа очерствела,
и вот-вот обесточится.
мысли - мыльный пузырь,
по ветрам разлетаются,
обдуваются ветром и в забвении стираются.
единицы к годам,
оглянись,
умножаются.
здесь нет правил в учебниках,что, как в школе, впитались и,
здесь уж нет ничего, что фундамент держало бы,
все уже подменили.
и о чем мы мечтали? мы...
мечтали.
это стерлось,
иссохлось
и развеялось в летах.
мы еще в горизонтах,
а рассветы поблекли.
и поблекли глаза,
и решимость потухла,
чтобы все починить,
нам нужна не та музыка...