Меня окружают звуки:
шорохи, стоны, стуки
тянут свои руки
и не дают уснуть.
Я покрываюсь потом,
пытаюсь взять верхнюю ноту,
сворачиваюсь в зиготу
и отгоняю жуть.
Мертвые ль это духи
шепотом молвят: «Други,
здесь привидения и буки
ходят кругами и ждут,
Когда же случится начало,
день Ивана Купалы,
чтоб в песнях печаль рыдала —
костры у реки жгут».
«Прочь, — я кричу, — звери,
закройте мои двери,
не надо скандалов, истерик,
я циником здесь слыву».
П; полу тащатся боты…
Всё, надоели, уроды!
Надевай сапоги-скороходы,
покидаем эту дыру.