Читая "Четвёртое сокровище" Тодда Симоды.
Не говори мне, что я не пришёл за тобой.
Если никого не о чём не просить, может быть, кто-то поможет.
На последней странице неизвестной рукой
нарисовано что-то без ручек, без ножек.
Наши жизни меняются. Наши Души не чистый блокнот.
Чистый лист спрячет что-то под сильный, уверенный штрих.
Наши синапсы отреагируют на любой переход
мысли в звук. Даже самый короткий и тихий.
Ты что-то видишь. То, что я никак не пойму.
Мы говорим с этим "что-то" тихо, не пряча собственных чувств.
На пути к последней странице есть непонятный текст. Я переведу
странный шорох в реакцию нервных синапсов.
На последней странице зашифровано что-то.
Мы никак не добьёмся синхронности наших событий.
Не говори мне о тяжёлой неповоротливости перевода.
Наши синапсы, - ключ от преждевременных всплытий.
Лёгкое чувство от прохладного, влажного ветра
приятно, словно вдох после крика, после удара под дых.
Дыханием, ритмом, абстракцией, чувством и цветом
мы синхронизируем свойства аморфной воды.
Не говори мне, что я не пришёл за тобой.
Тушь коснётся бумаги и синхронизирует чуть слышные шорохи.
Кисть послушно скользит по бумаге за не-движимой рукой.
Добавляет к штрихам на последней странице сердце, нервы, альвеолы, аорту, кишки.