Луг, пахнущий зубровкой,
ты мне такой родной!
Приречный, одинокий,
не сорванный косой.
Вот в плещущую темень
речных речистых волн
луна бросает гребень -
в дорожке лунной челн
плывет, скрипя от весел,
а в нем плывет она -
моя златая осень,
иль бывшая весна.
И запах желтых лилий
доносится с воды.
И ветерок игривый
с прибрежной темноты -
он мне подул так нежно,
так легко по щекам!
О, как же ты безбрежна
и как ты глубока,
река моей надежды,
греза моей весны!
Иль, может, воздух свежий
принёс цветные сны...