Прости внезапную усталость,
Я сам не мог предположить,
Что так недолго мне осталось
По бездорожию кружить.
На мне печать ожогов света
И той сомнительной поры,
Что вечно мучают поэта
Скандальной похотью игры.
Я всё ещё в плену навета
И с доброй волей не в ладу.
И до сих пор плачу за это,
И сердцу места не найду.