Какой из меня получился поэт:
Неважный или талантливый,
Смогу ли себя я на старости лет
Прокормить хоть черствеющей ягодой?
Сумею ли выжечь себе полотно,
На коем я буду молиться?
И будут ли люди, смотря из окон,
Смеясь, надо мною глумиться?
Откуда возьмется прозрачный доход?
Который на прозе и вырос,
А вдруг его скроет невзрачный платок
И недруга злая стыдливость
Все даты, откуда и где я ходил
Никто никуда не запишет,
Я в этой стихии не номер один
Без славы и собственных книжек.
С серебряным веком никак не знаком,
Не помню Цветаевских строчек,
Мое вдохновение - старый балкон
И длинные, теплые ночи,
Ничем не приметный, душистый глинтвейн,
Стирающий наглухо память,
Картины Ван Гога, в стакане сирень
На фоне карминовой скатерти.
Здесь тихий простор, манящий уют
И все так до боли знакомо,
А пишется с легкостью, с первых минут,
Красиво. Со вкусом. Не строго.