Посвящается памяти офицера ВОВ Караваева П.И.
Передо мной тетрадь сорок восьмого года.
Нашла её в шкафу, где тихий книжный мир.
Обыденный был день, обычная погода,
И эта, вдруг, тетрадь, как редкий сувенир.
Три года, как война зловеще отгудела,
Три года тишины…кто-то желал писать…
Об этом, иль другом тетрадь сказать хотела,
Но вырваны листы, теперь уж не узнать.
Тот, кто её писал, не захотел открыться,
От вырванных листов в ней лишь остался след,
И лист седьмой глядел тринадцатой страницей,
Лежал передо мной, как посеревший снег.
Реликвию в руках в который раз держу я,
Но смелости всё нет, чтоб в ней начать писать;
Нарушить тишину её страниц рискую,
Что много лет хранит заветная тетрадь.
Я глажу переплёт. Его тепла шершавость
Хочу я осязать до самой глубины,
Забытая тетрадь… Такая в общем малость,
Так почему боюсь её я тишины?
Так почему стремлюсь в её покой ворваться
И в прерваный интим оборванных страниц?
Как будто бы ищу, то, что должно остаться,
За призрачностью слов, за призрачностью лиц.