Летят года. И вскоре мой полёт
из точки "я" в благие измерения
Владыка смерти ласково прервёт
паденьем в Высь иль в Небо воспарением.
И над бесценной краткостью времён
мои дела развеются туманом;
и лишь на труд, которым окрылён
я был весь век, в блаженстве покаянном
укажет перст: «Да! я почти готов
собрать от добрых лоз». Но только малость
удастся взять с собой из всех плодов:
прощение, смирение и радость.
Пусть всё быстрее впрок летят года:
проходит всё, но остаётся Да —
3.02.2019