Как жаль, что выхожу из детского, крылатого пространства,
Где летом выла белая метель в порыве хулиганства,
И яркость хрусталя мальчишеского смеха не тускнела,
Дрожащий луч писал свой первый стих туману - неумело...
Ещё мне жаль, что не могу лизать до синяков-проталин
Февральский снег.
А стрекоза, застывшая среди развалин,
И сумерек клубящийся покой, скрипящий стул и книги -
Мелькают словно в кадре рваном, старой жизненной интриги.
Касанье губ, запитое росой всё в той же киноленте,
И девочка...всё дело в волшебстве, в "невинности пигменте",
Горошек круглый на весёлом, лёгком, мятом крепдешине,
И робкий взгляд луны сквозь облака - который не покинет...
В замесе лет прошедших жизнь густеет и прилипнув к месту,
Предпочитает мягкий взгляд - торжественному манифесту,
Здесь страх и воля, неудача и успех - граничат в мире,
Так выглядит досуг любви, когда тебе - 64...