Всё это жухлая трава,
Лишь жёлтая трава...
Не в эту землю семя бросить,
Она не станет плодоносить,
Сей мир давно отвык цвести.
Не обвинить и не простить –
Он доживёт уже ль едва.
Всё это талая вода,
Лишь стылая вода...
Она течёт, как снег растёт,
Куда – уже сама не зная.
И, кровь и силы разбавляя,
Пьёт токи мёртвая земля, и
Возродится ли когда?
Всё это сизый дым,
Лишь сизый дым…
Так листья пальцы ветра вертят.
Здесь так давно не знали смерти,
Что жизнь не стала лгать судьбе
И обесценилась в себе
Под гнётом той воды.
Осталась только вонь,
Помоев старых вонь.
Контейнер, мусор. Ключ и дверца.
Своя помойка ближе к сердцу,
Чужих объедков ты не тронь! –
Так крысы там пищат и злятся,
Когда на их кусок зарятся.
Их всех, увы, пожрёт огонь!