Когда не пишешь долго – разум пуст,
Как степь зимой, хотя простооор такой ведь!
Порочный круг невыраженных чувств
Похож на дно бутылки с алкоголем:
Внизу осадок, прочее – внутри.
Он отравляет жизнь постепенно,
Но неуклонно. Сон на раз-два-три
Приходит, как волна: с пушистой пеной,
Травой морской и мусорной водой.
А невод пуст. И Аваллон в тумане.
Рассвет печальный тенью золотой
Меня укроет. Но будить не станет.
Проснувшись под будильника трезвон,
Принять реальность кажется блаженством:
Вот я, диван, работа, кофе, зонт.
И смутным мыслям не находишь место.
Вновь ощущаешь ясность бытия,
Особенно с накапавшей зарплатой.
В покупке новой пены для бритья
Находишь радость равную затратам.
И так проходит время. Жизнь спешит
Спихнуть меня подруге, как игрушку.
А под ногами лёд уже трещит
И мой Ван Пелт поймал меня на мушку.
Поэтому, случайно взяв тетрадь,
Уходишь с головой в свои проблемы.
И душу проще дьяволу продать,
Чем разобраться в ней, поняв систему.
И не стихи, а загустевший джем
Размазан остаётся по страницам.
Но степь, к весне готовая уже,
Даёт мне шанс с ней вместе возродиться.