В глухом лесу, у старой тропки,
Где нет ни ягод, ни грибов,
На месте тихом и укромном
Цветок пылает, как любовь.
На тропку эту, в эту чащу,
В такую глушь, в такую даль
Кто забредёт, какой пропащий,
Кому себя совсем не жаль?
Лешачий сумрак над росою,
Токуют всласть тетерева,
А он звенит своей красою,
И всё вокруг – лишь трын-трава.
Ему отдать себя не жалко:
«Сорви, прохожий, и владей,
И поделись красою жаркой:
Я расцветаю для людей».
И эта редкая доступность,
Своеобразие храня,
Уходит в трын-траву беспутно,
Как жизнь и радость без огня.
После цветения и молний
О нём не вспомнят ни шиша.
Заблудший кто-то тихо смолвит:
«Ах, как природа хороша…»