Robert Frost
The Last Mowing
There's a place called Far-away Meadow
We never shall mow in again,
Or such is the talk at the farmhouse:
The meadow is finished with men.
Then now is the chance for the flowers
That can't stand mowers and plowers.
It must be now, through, in season
Before the not mowing brings trees on,
Before trees, seeing the opening,
March into a shadowy claim.
The trees are all I'm afraid of,
That flowers can't bloom in the shade of;
It's no more men I'm afraid of;
The meadow is done with the tame.
The place for the moment is ours
For you, oh tumultuous flowers,
To go to waste and go wild in,
All shapes and colors of flowers,
I needn't call you by name.
Последняя косьба
Сказал мне фермер в нашем пабе:
«Вы слышали про дальний луг?
Всё – ежегодным сенокосам
Там не бывать». Замкнулся круг. –
И вновь по травяным откосам
Пестреть цветами медоносам
Безбоязно. – Скорее бы…
Жаль, что деревья без косьбы
Со временем заполонят
Долину всю и каждый склон:
Цветы в тени их не цветут.
Людей остерегаться тут
Не стоит: сломан кнут
И луг уже не приручен.
Он весь наполнится до края
Неукротимым урожаем
Всех многокрасочных цветов,
Что разом воцарятся в мае
Бесцеремонно, без имен.