...
Ни зима, ни весна, а уже тридцать первое марта,
И земля повернула на солнце свой заспанный лик,
А на лик ниспадают снежинки в веселье азарта,
Только быстро вот тают, от собственных прячась улик.
По грядущим прогнозам, звучащим в эфире бессонном,
Звездочётов, учёных, синоптиков, смутных старух,
Холода не уйдут. Доказательства: сон заоконный,
И такой нескончаемый, белый, кружащийся пух.
Но ближайший лесок, что прижат оголтелою трассой
К ледяному заливу, а дальше ему не уйти,
Одинокого солнца, светящего в облачных массах,
Золотой образок прижимает к тщедушной груди.
Потому что ни времени нет, ни пустых безнадёжных прогнозов
Для него, за всю жизнь не узнавшего, в общем, тепла.
Он и в самые злые недели трескучих морозов
Славил Пасху свою, что его Воскресеньем была.
2017