Я, то бегу, то отступаю,
От вновь проторенных дорог,
Тебя на жизнь я заклинаю,
Но, словно, распластался смок.
Рекою времени отслежен,
Твой путь, а он уходит вдаль,
И слышу я душевный скрежет,
Как жаль прошедшее... как жаль.
Слова, звучащие с напором,
И смыслом новым теребя,
Бегут, ломая все вдруг, в гору,
Вбираю новое в себя.
Рекою времени считаю,
И день, и ночь, неделю, миг,
Об этом много рассуждаю,
Сорвавшись, вдруг срываюсь в крик.
Все было, слово достоверно,
Что будет? Строчкам не сойти,
С пути того, где жизнь – не скверна,
Скрипеть зубами, но идти.
Иду, иной слегка качаюсь,
И снова вдруг срываюсь в бег,
В другом пространстве ощущаюсь,
Где есть следы, а дальше… снег.
Он по лицу бьет, руки колет,
Своей упругостью земной,
Сгибает временем, неволит,
Жизнь бьется нервом предо мной.
Брешь создалась, а в ней пороки,
Души зажатой, как в кулак,
И пульсом бьется нить тревоги,
Не просто так… не просто так.
И вновь иглой сшиваю острой,
Судьбы разорванную ткань,
Все это, для меня, не просто,
Края сложить, а проще, рвань.
И собираю, оторочив,
Все стежкой новою, под знак,
Где жизнь опять свое пророчит,
И правит, если, что не так.
И дальше, вверх, бесповоротно,
Роняя мысли на ходу,
Слова в них ставлю рядом, плотно,
На строчки это все кладу.
Ну, все, истерзана до точки,
Сжимаю руки в кулаки,
И забиваю шумно в бочки,
Не жизнь, что есть в ней вопреки.