Написанные мною, вы – стихи,
Вы вспыхивали ночью на листе,
Горя, но не сжигая. Мастихин
Не разожжёт так краски на холсте,
Как смог слова разжечь мой карандаш.
Мои стихи, вы ветер средь листвы,
Мотив во сне и тлеющий мираж.
Летать учились по наитью вы.
Пока что немы вы, но как-нибудь
Застенчивый мальчишка синеглазый
Коснётся вас, стараясь не спугнуть,
И станет продолжением рассказа.
Пусть ваши голоса сейчас тихи,
Но кто-то вдруг по памяти прочтёт:
«Написанные мною, вы – стихи,
Не забывайте, ваш придёт черёд».