Она не спросит, сколько тебе лет,
Ей всё равно, сколь было до неё,
Ей безразлично, лысый ты, брюнет
И благосостояние твоё
А ты, влекомый тайной её глаз,
Пойдёшь, не слыша окриков вослед,
Тропинкою, исхоженной до нас...
Ты спросишь, кто? - Не бойся.
Это смерть.