Улицы тумана полны.
Стоят шатры, в которых бумажные куклы горят,
Но медленно очень. Они никуда не спешат,
Не грезят. Постепенно обращаются в прах.
Чего-то хотят.
Но пеплом быть - неутолима жажда впредь.
Не окурка, а дерева коры, что изнутри гниет.
И, ведь... По ветру пуститься и раствориться...
Примерно, как
Во сне преисполниться усладой...
Но просыпаясь и отходя от сна,
Мгновенно понимаешь.... Что груз оков так и не
Сдвинулся со дна.
Птицы лишь крыльями машут,
Стоя твердо на земле.
Выжидая отрешенно...
Своего конца уже.
24.12.18