Риму – мир,
миру – пир,
а луна канула,
ты стишок прочитал,
начинай заново!
Сколько фраз,
глупых фраз,
нам нужна фабула,
найдём смысл хоть раз? –
мы хотим малого!
Но напрасно слова
будем мы перемалывать,
нас охает молва,
бог не хочет нас жаловать
и надежд высыхает трава,
и напрасны все
просьбы и жалобы,
и сквозная придёт тишина,
тишина,
как шальная волна,
скоро всех нас
легко смоет с палубы!