А пусть ты бесконечность в моем океане,
Листопад созвездий создаст иллюзию.
Что я рядом с тобой в твоём океане.
И что всё реально,материально и мысли о тебе реальны.
А как же силуэт твой,как же очертания фигуры?
Идеальные контуры словно с картин.
Ты создание чего-то великого,словно Пушкин тебе посвящал поэмы.
И я,буду о тебе писать стихи.
Ведь лишь о хорошем слагают истории.
А о прекрасном мечтаю и не спят ночами.
От избранных поэты стреляют в себя,
От тех самых они истекают кровью.
И да,я купил пистолет он немного блестит,
Он новый и патроны вовсе не тронуты,
Ты в голове засела книгой которая пыльной лежит.
Я люблю её,но там уж слишком много страниц.
Слишком много
Я слишком не с книги.
И пусть со страданием за тобой наблюдая,
С дома напротив Пушкинской улицы,
Я напишу о тебе сотню поэм и скажу что отчаянно.
Их писал под ливень со стаканом крепкого напитка.
Коньяк?
Но портвейн для меня в идеале,
Как и гнильё и фальшивое настроение.
И в сердце о тебе частичка.
Но век двадцать первый
Век графоманов и людей абсолютно серых .