Сопротивляемся малейшей нашей жилкой,
когда небытие в глаза нам смотрит,
и груз годов нас тянет к той воронке,
где перемелется любовь, добро и зло.
Как мы боимся этой чёрной пасти!
Когда б не смерти страх, не страх ухода,
совсем бы люди не узнали страха,
и на земле был вечный юный пир.
Но, может, праздник этим и хорош,
что кратковременность ему слагает песни
и не даёт покрыться пылью буден?
Но, может, за воронкой вечный сад,
где ни добра, ни зла, ни страха смерти,
а вечные твои глаза - две вишни - светят?